Álbum de ficciones y recuerdos

"Es un paréntesis, ¿no?, susurró Hans, el verano, digo. Como si el resto del año fuera el texto y el verano un comentario, una frase aparte. Sí, contestó Sophie pensativa, ¿y sabes qué dice esa frase?, dice: "no duro mucho". Es raro, dijo Hans, siento que el tiempo estuviera detenido, y a la vez me doy cuenta de lo rápido que se va. ¿Eso será quererse?, dijo ella mirándolo. Será, sonrió él. A veces, dijo Sophie, me extraña no pensar en el futuro, como si no fuera a llegar. No te preocupes, dijo Hans, el futuro tampoco piensa mucho en nosotros. ¿Pero y después?, preguntó ella, ¿cuando el verano acabe?" Andrés Neuman. El viajero del siglo, pág 408.

En las noches felices con la gente que amo él hace sentir su ausencia, se instala en el amor que me dan, en el amor que doy, en el otoño, sí, ya sé, las hojas; dos amigas caminan por calles entrañables, hablan del amor, la vida, los hombres, se dejan envolver por la dulzura de la noche de mayo, hacen a un lado las cosas irremediables, caminan solas entre los olores, las luces de las ventanas, algún rostro obsesivo que insiste, insiste, pero ellas saben tanto sobre el amor, tanto, que pueden convertir todo en una charla brillante el hombre que desean hasta sentir frío, el verdadero amor y el aplastante domingo que hay que atravesar para que su voz sea de nuevo y todo empiece a cobrar vida. Los amigos que me aman hablan de mis ojos,  ya sé, son importantes como las hojas en otoño, pero todo cae a golpes en estos domingos para lanas tibias, hijos que no tengo, globos de colores en el parque. Entre ritos familiares se calienta al sol impura, como si hubiera encendido fuego en viernes o...

"(...) hay tantos ríos de la Plata como discursos se profieren sobre él. El fragmento de Heráclito, "No se entra dos veces en el mismo río", y aun la variante radical de uno de sus discipulos, "Nadie entra nunca en ningun rio", podria admitir para la circunstancia, una version mas adecuada: cada uno trata de entrar, infructuoso, como en un sueño, en su propio río."

Si la literatura no existiera, esta sociedad no se molestaría en inventarla. Se inventarían las cátedras de literatura y las páginas de crítica de los periódicos y las editoriales y los cocktails literarios y las revistas de cultura y las becas de investigación, pero no la práctica arcaica, precaria, antieconómica que sostiene la estructura. La situación actual de la literatura sintetizaba, según Steve, en una opinión de Roman Jakobson. Cuando lo consultaron para darle un puesto de profesor en Harvard a Vladimir Nabokob, dijo: "Señores, respeto el talento literario del señor Nabovok, ¿pero a quién se le ocurre invitar a un elefante a dictar clases de zoología?" La estúpida y siniestra concepción de Jakobson es la expresión sincera de la conciencia de gran crítico y gran lingüista y gran profesor que supone que cualquiera está más capacitado para hablar del arte de la prosa que el mayor novelista de este siglo. La autoridad de Jakobson le permite enunciar lo que todos ...

"La crítica ha deshojado las flores imaginarias que cubrían la cadena, pero no para que el hombre lleve la cadena prosaica y sin consuelo, sino para que sacuda la cadena y coja la flor viva" K.Marx

"Lo que yo quisiera que quedara claro es que el trabajo no es en absoluto la esencia concreta del hombre o la existencia del hombre en su forma concreta. Para que los hombres sean efectivamente colocados en el trabajo y ligados a él es necesaria una operación(...) Para que la esencia del hombre pueda representarse como trabajo se necesita la operación o la síntesis operada por un poder político" Michel Foucault

Errancia: abrirse un camino en lo ajeno para poder llegar a casa, a la morada del ser (quizás la poesía del lenguaje), o mediante un viaje interminable sin destino. O ambas cosas al mismo tiempo.  (malformación seudo filosófica del pensamiento cotidiano)