Álbum de ficciones y recuerdos

Mystery and wonder did light up the valley To be beat back by dark clouds and a harsh reeking wind And that battle staggered through 3 awful months there To stop for a minute Just to start up again Your hands like birds in the trees If the trees themselves were all on fire Your hips on mine make a choir Singing "baruch atta adonaï" And the river never made it to the lake So the lake surrendered to the mountain And the mountain's heart did fucking break At the sight of your nervous hands... And oh my love So gently breathing So my heart does softly swell So her & me did greet the evening With much red wine and giddy yells In these times of wandering soldiers Building towers on ruined land I hold my love to my belly And feel her breath fall across my hands... I have grown tired of the struggle And i've grown tired of making plans It think i'll quit to the valley Regain my strength And start again Where once we were some clumsy ar...

COMIENZO DE ETAPA  "Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo" Constantino Kavafis La brújula del deseo gira y gira señalando siempre horario de partida: dar un salto al sendero con el cuerpo vacío aeropuertos estaciones úteros a los que me uno por el cordón del olvido tierra prometida línea de frontera todo sucederá en su zona turbia la aventura el hallazgo el desencuentro Silvia Makler

por Margaret Atwood EURÍDICE El ha venido a buscarte y está aquí, canción que te llama y quiere que vuelvas, canción de dicha y de pesar a partes iguales, promesa hecha canción, promesa de que todo será, allá arriba, distinto a la última vez... Hubieras preferido seguir sintiendo nada, vacío y silencio; la estancada paz del mar más hondo, al ruido y la carne de la superficie, acostumbrada a estos pasillos pálidos y en sombras, y al rey que pasa por tu lado sin pronunciar palabra. El otro es diferente y casi lo recuerdas. Dice que canta para ti porque te ama, no como eres ahora, tan fría y diminuta: móvil y a la vez quieta, como blanca cortina o soplo en la corriente de una ventana a medio abrir junto a una silla donde nadie se sienta. Te quiere "real", un cuerpo opaco, sentir cómo se espesa (tronco de árbol o ancas) y el golpe de la sangre tras los párpados al cerrarlos la llamarada solar... sin tu presencia no podrá sentir este amor suyo.....

OTROS VERÁN EL MAR otros verán el mar la soledad del sueño encenderán nuevos nombres viajes felices al extremo de la mañana otros tendrán secretos olvido tolerancia otra voz otras luces un juego diferente ¿qué vida retendrás mientras tanto qué esperanza dirás todavía en la calle o el bosque renacido en qué rostro o amor revivirás tu viaje? otros tendrán la isla conquistarán la inocencia refundirán la noche la vigilia el amo y el esclavo entonces no habrá sido en vano tanto descenso y tempestad y absurdo tanto desprecio y lagos de sombra y brujas tanto perdón y puerta sin llamado un hombre una mujer al principio y al fin del mundo otros verán sin pausas sin fronteras inventarán el fuego y la confianza ¿qué día albergará tu nombre en qué vena o qué metal tendrá destino tu silencio? Edgar Bayley (Buenos Aires, Argentina 1919-1990) Fuente: "Antología poética", Edgar Bayley, selección y prólogo de Jorge Aulicino, Fondo de Cultura económica, 2015.

Heredé un bosque oscuro al cual rara vez voy. Pero llegará el día en que muertos y vivos cambien de sitio. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. Aún nos queda esperanza. A pesar del trabajo de numerosos policías, el crimen más grave queda sin resolver. Del mismo modo, hay en algún lugar de nuestras vidas un gran amor sin resolver. Heredé un bosque oscuro, pero hay camino por otro bosque, el claro. ¡Todo lo viviente que canta serpea, se sacude y repta! Es primavera y el aire es muy intenso. Me he graduado en la universidad del olvido y tengo las manos tan vacías como la camisa que cuelga en la cuerda. Tomas Tranströmer http://articles.latimes.com/1996-01-21/books/bk-26869_1_tomas-transtromer

Debe existir otra parte, me digo. Y todo el mundo sabe que para ir a otra parte hay pasajes, indicaciones, «mapas» -para una exploración, una navegación. Son los libros. Todo eI mundo sabe que existe un lugar que no está obligado económica ni políticamente a todas las bajezas y a todos los compromisos. Que no está obligado a reproducir el sistema. Y es la escritura. Y si hay un otra parte que puede escapar a la repetición infernal esta por allí, donde se escribe, donde se sueña, donde se inventan los nuevos mundos. Es allí donde voy. Tomo mis libros, abandono el espacio real colonial, me alejo. Voy a leer a un árbol con frecuencia. Lejos del suelo, y de la mierda. No voy a leer por leer, para olvidar. ¡No! Ni para encerrarme en cualquier paraíso imaginario. Busco: en algún lugar deben de existir mis semejantes, en plena revolución, en plena esperanza. No desespero: si yo grito de horror, si sólo vivo sumida en esta rabia, debe de haber otros en la misma situación. (Helene Cixous)

azufre Ser cartógrafa de una casa implica conocer sus objetos secretos: una red agujereada de pesca en el depósito de las herramientas, señuelos con dibujos de peces rojos y negros, el cuadrante roto de una brújula que marca siempre el norte, olor a humedad que recuerda imperfectamente el mar. Como si alguien de la familia hubiera fallado en los preparativos de una travesía larguísima y ahora te tocara reconstruir el itinerario de esa expedición que nunca se hizo. Se debería partir cuando el mapa esté completo, cada ciudad en su sitio y de cada una los datos necesarios: la velocidad máxima de sus vientos, la profundidad de sus ríos, su época de tormentas. A veces pensaste en diseñar un mapa deliberadamente errático, por la sola belleza de extraviarte en dibujos que no llevan a ninguna parte. O tal vez para obligarte a permanecer en el mismo sitio preparando para siempre una partida, tu propia vida el lugar donde aprender la palabra viaje. Todas las cosas hermosas, al principio, son ...